POEMA QUINTO

... a força da primavera seria nada se o inverno não tivesse dormido

José Saramago em O Evangelho segundo Jesus Cristo

O frio de setembro rapta minh’alma

jovem do corpo já nem tanto

trêmulo de baixo das cobertas,

cobertores cobertos de pelos e abraços

mornos. Esperança em banho-maria.

Os nervos, cordas tangidas pela sensação

térmica de dedos polares que se estendem

do último buraco de gelo onde um esquimó

pesca um peixe.

Pernas e braços arrepiados tilintam as molas

inquietas e suplicam que as mãos larguem

a caneta e seja deixada a escrever sob a força

do pensamento que, corajoso, sai em busca

do sol em veredas quentes e quietas num encontro

marcado em frente ao fogão de lenha

da eternidade.

E, num sonho, tuas mãos me assediam e

me transformam em poesia.

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